Наступило лето 1961 года. Мама обещала отправить меня в Одессу к тете и к двоюродным братьям на Черное море. Меня должна была сопровождать бабушка и средняя сестра. Я весь год мечтала о море.
Однако, моя старшая сестра весной в Вильнюсе познакомилась со своим будущим мужем. Начался бурный роман, он сделал ей предложение выйти за него замуж, сестра дала согласие, короче говоря, дело шло к свадьбе, мама была озабочена этим предстоящим событием. У средней сестры была практика в больнице. Всем было опять не до меня. Я была отправлена на летнюю дачу детского сада на две смены без перерыва.
Я была очень самостоятельной девочкой, но даже мне на всю жизнь запомнились эти два месяца «принудительного счастья».
Конечно, мне хотелось быть с семьей и готовиться к предстоящей свадьбе, но, увы, я сидела в деревянном сыром корпусе детского сада Академии Наук СССР.
Распорядок дня был всегда одинаковый. Подъем, зарядка, завтрак, прием разбавленных сладких дрожжей или кусочка черного хлеба с чайной ложкой рыбьего жира от рахита, закаливание, прогулка в лес или на реку, подвижные игры, обед, сон. Полдник (самое любимое занятие – сладкая свежая булочка или коржик с чаем), занятия в группе рисованием, лепкой, танцами или пением, чтение сказок и рассказов детских писателей, короткая вечерняя прогулка, ужин, сон.
Казалось бы, какая красота, о такой жизни можно только мечтать. Родители спокойно отдыхают, дети в надежных руках. Беззаботное, безмятежное детство. Но, глазами ребенка, все видится по-другому.
Подъем, под окрики нянечки, когда так хочется спать, надо вылезать из-под теплого одеяла в остывающее после ночного прогревания, помещение с чужими стенами, а за окнами мелкий моросящий холодный дождь, совсем не летний.
«Быстро двигайтесь, натягивайте чулки, ну что, балда, не можешь пристегнуть чулки к лифчику, опять ты одела чулок наизнанку, кто же тебе такое платье положил в мешок, ни одеть, ни снять его не умеешь, не будешь спать днем, дрянь, выброшу тебя к черту из окна!»…
Зарядка и закаливание, когда на дворе утром трясущиеся голые дети сначала прыгают на месте, хлопают в ладошки, наклоняются и приседают, а потом ждут своей очереди, когда из жестяного скрипучего ведра на ножки и ручки польют холодную воду. Растирание жестким полотенцем, исключительно дело рук самих закаливаемых.
Завтрак, извечная манная каша с куском тающего сливочного масла и кусочек белого хлеба с сыром и чаем. Иногда колючая, плохо очищенная овсяная или гречневая каша.
Прогулка на территории детского сада – возможность побыть иногда наедине со своими мыслями, собрать полевые цветочки, сплести веночек, поискать грибы, половить бабочек — лимонниц. Это часы свободы.
Прогулка парами в лесу и на реке – с окриками и проклятиями – не столь интересная. На речке всегда была мутная и холодная вода, полно ос, в лесу нельзя было уйти в сторону от дорожки, полно комаров и оводов. Игры любили все, если побеждали, а если нет, то начинались слезы, обиды и драки. Рисовали, лепили, резали ножницами, клеили – это нравилось многим. У всех детей должны были получаться все одинаковые поделки, оригинальность не приветствовалась. Сказки читались одни и те же. Стихи заставляли учить наизусть и петь хором советские патриотические песни к очередным приездам руководящих комиссий из Академии Наук или к придуманным летним праздникам. Ужасным, но все равно долгожданным, был банный день. Всех девочек выстраивали перед баней с мешочками. В каждом мешочке были чистые трусы, майка, чулки с лифчиком, косынка на голову и платье. Мыли девочек в шайках, отдраивали всех как следует, раз в неделю жесткими мочалками с плохо пахнущим земляничным или хозяйственным мылом, им же мыли и волосы, потом ополаскивали их прохладной водой с растворенным уксусом из кувшина, расчесывали так больно и быстро, что всегда этот день запоминался. Но, уже после бани было счастье – замотанные в платки, дети пили сладкий чай, к которому полагался яблочный пирог.
Все бы ничего, но ласки, любви и внимания на всех детей не хватало, и это было главной для детей мукой. Некогда было жалеть, если их кусали осы или комары, никто не обращал внимания на то, что у детей промокшие холодные сандалики, не правильно одета кофточка, торчат штаны из-под юбки. Плохо, некрасиво заплетена косичка, текут сопли, болит горло, только, когда у ребенка поднималась температура, тогда его изолировали, то есть, клали его в изолятор. И там, он, больной ребенок, «умирал» от тоски. Никто не интересовался, хочет ли ребенок кушать манную кашу, лезет ли ему в рот гороховый суп. Не хватало рук у воспитателей, чтобы иногда обнять, погладить, приголубить и поцеловать ребенка. В садике всегда были любимчики – дети персонала. Эти дети всегда были сыты, аккуратно одеты, первыми выходили на сцену. На их фоне – остальные дети были очень одиноки. Это были первые послевоенные поколения, это было самое начало мирного времени, времени больших надежд и свершений. После ужасной войны это было, безусловно, очень счастливое мирное детство.
Однажды, в саду случился переполох. Ребенок, сын нянечки, заболел какой-то удивительной болезнью — гепатитом, о которой никто не знал. Я в первый раз услышала название такой странной болезни. Сначала мальчик сообщил всем, что он не хочет кушать и его тошнит, что он покакал чем-то белым и пописал чем-то красным. Все дети и взрослые побежали смотреть на этот феномен. Затем у него пожелтела кожа и слизистая оболочка глаз, заболел живот, поднялась температура. Началась паника в садике, и был объявлен карантин. Мальчика забрала мама домой. Родительский день был под угрозой. А все детки ждали его с нетерпением.
Дети бурно обсуждали событие, каждый мечтал заболеть, чтобы его забрали домой к родителям. Мне же казалось, что я мечтала об этом больше всех. Но никто больше не заболевал. Следующий день выдался на редкость солнечным. Детям позволили гулять на территории детского сада. Я ходила меж огромных сосен, искала грибочки и вдруг…на земле лежали собачьи экскременты, практически белого цвета. Вот это находка! Вот он путь к свободе! Забыв о брезгливости, я аккуратно собрала этот клад в листья лопуха и прокралась в туалет нашего корпуса, это было не так просто, надо было спрятать лопух с кладом в штаны под платье. Я осторожно выложила на дно унитаза свою находку, и быстро позвала воспитательницу. «Я тоже заболела! Я тоже заболела!»,- радостно кричала я.
Конечно, меня быстро разоблачили, найдя сосновые иголки рядом с моим кладом. Я испугалась, вынуждена была признаться в содеянном. Меня наказали за вранье, дали по попе, лишили сладких вафель и поставили в угол. Но в глазах других детей поступок мой был героическим. Домой меня не отправили. Про гепатит руководство сада решило, видимо, не распространяться. В надежде на лучшее шла подготовка к Родительскому дню. Мы разучивали в это время очень популярную песню «Вот и стали мы на год взрослей…», я солировала.
И, наконец, этот счастливый день настал. Каково же было мое удивление, когда я увидела вместо мамы папу. Ему тогда был 61 год. Он уже был лысым, со вставными зубами (свои он потерял в одночасье в 56 лет от сильного стресса, такова была легенда), носил соломенную шляпу, как Никита Хрущев, широкие светлые летние брюки и белые в дырочку летние ботинки. Он выглядел жизнерадостным, хотя и очень усталым. Дорога на дачу детского сада была около трех часов в грузовике, предоставленном Академией Наук. Своих машин практически ни у кого не было. Из грузовика выпрыгивали молодые родители, отец спустился из кузова грузовика последним с полной авоськой. Увидев его, я была на седьмом небе от счастья.
«Чей-то дед приперся»,- сказала громко нянечка.
«Это мой папа!» — закричала радостно я.
«Ну, ну, интересно, он-то сам об этом догадывается»,- ехидно проворчала воспитательница
А мне было все равно, чему они злорадствуют. Я была счастлива.
Сейчас я представить себе не могу, как бы я в 61 год в жару смогла бы трястись три часа в один конец по пыльному бездорожью в закрытом брезентом грузовике. Но тогда, это было совершенно нормальным явлением.
Отец вернулся на какое-то время из ссылки в Москву и был делегирован мамой ко мне в сад на Родительский день. Я прыгала вокруг него, как маленький щенок, рассказывая сразу про все, про гепатит, про уксус и про рыбий жир, про противную нянечку, про комаров и ос, про то, как я соскучилась по всем домашним. Я надеялась на то, что ему, такому взрослому и солидному мужчине точно разрешат забрать меня домой. Я хотела ему очень понравиться, чтобы он снова меня очень полюбил. А он и так меня очень любил, вручил мне сачок для ловли бабочек, но забирать домой меня не собирался.
Кроме надвигающейся свадьбы, мама и бабушка вынуждены были объединить свои квартиры, подобрали новую, рядом с Нескучным садом, на Ленинском проспекте. Надо было переезжать, делать ремонт, хлопот хватало. Но что мне их хлопоты. Мы говорили с отцом на разных языках. Наконец, я смирилась. Пошли гулять. В поле, недалеко от леса, отец разложил маленькое одеяло, мы с ним сели и устроили пикник. Он достал помидоры и огурцы, хлеб с куском вареной курицы и несколько конфет. Была еще бутылка молока. Ни бабушкиных пирогов, ни печенья, ни ягод не было. Папа сказал, что никто не знал, состоится ли этот Родительский день или нет. Узнали накануне, не успели ничего купить и ничего испечь. А я и так была счастлива. Стоял полуденный зной. Бедный мой старый отец, он проголодался и устал. Он ел и ел, приглашал меня, но мне не очень хотелось. Я бегала по полю и ловила сачком бабочек. Потом я прятала их под его соломенную шляпу, которая лежала рядом с одеялом. Папа попросил меня рассказать ему какое-нибудь стихотворение и спеть песню. Я честно встала перед ним, пропела ему все известные мне на тот момент песни и рассказала несколько стихотворений. Он меня похвалил, поцеловал в лоб и попросил разрешения вздремнуть. Спал он долго. Я гуляла по полю, раздвигая ногами еще несозревшие зеленые пшеничные колосья и собирая душистые полевые цветы, ромашки, васильки для мамы, бабушки и для сестричек. Сачком я наловила десятки бабочек, спрятала их опять под папину шляпу и присела рядом с ним. Я смотрела на него, такого родного и далекого одновременно. Гладила его своей маленькой ручкой по лысой голове, пытаясь расправить множественные морщины на лбу и вокруг глаз. Он крепко спал и храпел. Одновременно он вызывал у меня уважение, любовь и жалость. Ребенок не может в этих чувствах разобраться, он просто любит и доверяет. Через два часа он проснулся, посмотрел на часы и испугался того, что грузовик мог уехать без него. Он быстро надел шляпу, полную заснувших бабочек, так и не увидав их, схватил букет и засунул мне в карман уже растаявшие конфеты. Мы побежали. Его ожидали. Воспитательница посетовала на то, что у меня все чулки разного цвета, не хватает маек и выходного платья, он что-то буркнул ей в ответ, взял мой букет и отдал его неожиданно ей, видимо так было надо, крепко меня обнял, поцеловал и последним с трудом забрался в кузов грузовика.
Грузовик тронулся. Я грустно побрела в корпус. Слезы потоками лились из глаз и из носа, я страдала от одиночества. Букет тоже было жаль.
Мама потом рассказывала, как приехал отец домой, снял шляпу, и вдруг из нее вывалились десятки полуживых бабочек, а он даже и не почувствовал, что они были у него в шляпе. Он свалился от усталости, сообщив, что я очень выросла и поумнела.
Юлин рассказ – это в полном смысле этого слова «рассказ». В изначальном смысле. Еще до того, как было придумано письмо. Юля и сильна-то, всегда была сильна как рассказчик. Наверное, это у нее от бабушки. Помните ее – сидящую на скамеечке перед домом в окружении соседей и домочадцев, внимающих ее бесконечным рассказам? А я вспоминаю себя, так же внимающего Юлиным рассказам на аллеях Нескучного сада в дни нашего «жениховства», на Рижском взморье, на побережье Лигурии… Интереснейший дар. Которому я всегда искренне и по-хорошему завидовал. Надеюсь, мне кое-что удалось перенять из Юлиного арсенала: по крайней мере, считаю, что мне удается достаточно сладкоголосо и убедительно «петь» на встречах с заказчиками.
Это то, что хорошо, но одновременно и то, что не дает Юле подняться до уровня настоящего автора письменных рассказов.
У устного творчества своя специфика и свои законы, равно как и у письменного – свои. И то, что хорошо и выигрышно в одном, может оказаться даже недостатком в другом.
Рассказ, положенный на бумагу, должен быть строже, продуманнее, целенаправленнее, что ли. В нем должна быть сквозная идея, а раз так, то все здесь должно быть подчинено реализации этой идеи. И по форме, и по содержанию. Рассказ, в литературном смысле, необходимо выносить в себе. Как ребенка. И он должен родиться, в буквальном смысле родиться – сразу и сразу же близким к совершенству. Это как выстрел из пушки – ядро должно лететь прямо в цель, прямо в сердце и в голову читателя. Не сворачивая и не отклоняясь от маршрута. Попадание должно быть прямым, и тогда – и лишь тогда – автор добьется своей цели.
Таковы рассказы Чехова – они могут считаться образцом своего жанра. Чехов, как в свое время и в своей области творчества Рафаэль, добился здесь предельного совершенства, и я просто не представляю, каково было живущим рядом с ним писателям. Работающим в том же жанре. Они должны были страшно комплексовать, они должны были просто замолчать или сменить жанр. Мы знаем, однако, что этого не произошло. Напротив, в то время была целая плеяда отличных писателей, работавших в том же жанре. Пишущих прекрасные рассказы… У меня лично объяснение одно. Они либо не читали Чехова, либо уловили его стиль и, уловив, успешно применили в своем творчестве.
У Юли в этом смысле отличные примеры – Улицкая, Рубина…Которых она, кстати сказать, очень любит. Внимательнее, вдумчивее отнесись Юля к их творческой манере, к их приемам, и она выйдет на новый уровень своего увлечения печатным словом.
У Юли порой рождаются абсолютно гениальные образы, которые она, к сожалению, не хочет и, наверное, пока еще не совсем может должным образом обыграть. Образ бабочки, например, в рассказе «День отца». Это сквозной образ всего повествования, и, по мне, так он должен буквально пронзить всю ткань рассказа, вылившись в конце в символ страдающей души ребенка, долетевшей до родного дома. Я и рассказ-то назвал бы «Бабочки» или что-то в этом роде. А отец – разве это не символ оконного стекла, о который тщетно и болезненно бьется оказавшаяся в неволе «бабочка»?
В этом же рассказе есть и другие очень сильные моменты. Например, противопоставление различного восприятия взрослыми и ребенком дачи и тамошнего времяпрепровождения. Или тоска ребенка по родительской нежности – еще один очень трогательный и сильный момент. Но все эти моменты необходимо сильнее и профессиональнее обыгрывать и акцентировать. Чтобы они по-настоящему тронули сердце и душу читателя. И, напротив, убрать некоторые другие не суть важные, которые только засоряют ткань повествования и ослабляют его кумулятивный эффект. Да, воздействие письменного рассказа на читателя должно иметь, в моем понимании, именно род кумулятивного воздействия. Особенно у писателя молодого и начинающего. Это уже более зрелый и мастеровитый художник может позволить себе отвлечения и удаления от основной темы. Как в ином витиеватом и замысловатом рисунке опытного мастера, у него все равно в конце концов все нити сойдутся и все самым лучшим образом увяжется в одно целое. Но это уже высший пилотаж. До которого нам пока что далеко.
Дойдем нет ли до какого рубежа – Бог весть. Но в том, что идти надо – в этом у меня нет ни малейшего сомнения!
В защиту белых какашек
Юлин рассказ прочитал на одном дыхании. Надо правда признать, что с первого прочтения не заметил художественный прием с бабочками. Спасибо Саше. Пришлось перечитать, впечатление еще более усилилось.
Однако же я категорически не согласен с Сашей, что Юлиному рассказу не хватает жесткости, строгости и целенаправленности. Все эти разбросанные по повествованию детали, детальки и деталюшки, от папиной соломенной шляпы до белых какашек создают свой неповторимый мир, который обволакивает благодарного читателя и уносит его далеко в детство. Мне рассказ представляется очень цельным и доносящим до читателя дыхание времени. И это самое главное, а если бы во время повествования мне в голову все время летели пушечные ядра, я бы может и не дочитал до конца.
И все же, чтобы получить дополнительные аргументы, приходится в пол-второго ночи взяться за Чехова. Спасибо опять же Саше.
Открываю том сначала наобум, но потом все же решаюсь прочитать“ Архиерея”. Один из последних рассказов, классика в квадрате, если не в кубе. И всего-то 13 страниц. Читаю внимательно и вижу точно такие же разбросанные по тексту вроде бы совершенно незначащие и казалось бы отвлекающие от основой идеи детальки. “Ах ты ослица Иегудиллова”, “Да и дурак же ты Илларион”, “Николаша мертвецов режет”, “Не ндравится он мне” ну и так далее, и так далее.
Ни разу в течение рассказа я не ощутил, что Антон Палыч пуляет в меня пушечными ядрами. Но созданный в коротком рассказе мир влез в сердце
Вот мои аргументы, завтра еще перечитаю Невесту, последний чеховский рассказ (нельзя в наши годы за один раз читать больше двух рассказов классиков, а то и валокордин не поможет)
Закончу короткой цитатой из “Архиерея”, которая, как мне представляется, очень подходит к последним Юлиным публикациям.
“Милое дорогое незабвенное детство! Отчего оно, это навеки ушедшее, невозвратное время, отчего оно кажется праздничнее и богаче чем было на самом деле?”
Всем спокойной ночи, а Левону доброе утро
Какие мы все стали нежные: ни сердце глаголом не обожги, ни ядром пушечным в голову не запули… На самом деле согласен — образ чересчур ударный и лобовой.
Чем хорош Андрей? В первую очередь тем, что не хочется с ним спорить. Вроде бы, и не со всем согласен, ну и Бог с ним — замнем, как говорится, для ясности.
Критика, особенно на дружеском сайте, должна быть не критикой, а мнением. Просто другим мнением… Если же еще, прежде чем взяться за перо, совсем малость подумать, да вернуться к классикам, да пару умных мыслей высказать, своих или даже позаимствованных, то цены тогда не будет такой форме общения!
А то у нас не редко все превращается в некое подобие детской игры в «царя горы». «Я царь горы!» — «Нет, я — царь горы! — Не ты и не ты — а я!» И пошло-поехало… Нет, на самом деле никуда не «поехало», а наоборот забуксовало и остановилось…
КЛАССИКА И ВАЛОКОРДИН
Абсолютно согласен с Андреем: классику в нашем возрасте следует «принимать» крайне дозировано, а дозу должны назначать профессиональные врачи: кому по рассказу на ночь, кому по паре стихов, но только после еды – строго на полный желудок… Эту практику начал еще небезызвестный профессор Преображенский, которого недавно цитировал Левон, так что не буду повторяться.
Тому же, кто намерен жить долго и счастливо, следовало бы вообще классику запретить. Строго-настрого. Только телевизор, да и то не дай бог программу «Культура»…
Мы же… нещадно губим себя, губим… Вот взять хотя бы меня….
НАИТИЕ
Второй день хожу под впечатлением от чеховского “Архиерея». Вещь явно антиклерикальная, а я все глубже и глубже проникаюсь чувством Бога…
Не может человек так писать. Даже, как мы говорим, талантливый или даже гениальный. Откуда у него такие нечеловеческие способности? Тем более что у других, сотен и сотен тысяч, миллионов ничего подобного не наблюдается. Даже близко. Дерево, взросшее посреди саванны. Гигант на фоне карликов. Скала, гордо устремленная в небо, на фоне сплошных пропастей и провалов…
Нет, что бы кто ни говорил, но без Божественного участия здесь никак не могло обойтись. Не в состоянии ум человека создать столь совершенную вещь, равно как не в состоянии он создать много чего другого из того, что составляет гордость и славу нашей человеческой культуры. Будь человек столь велик, он бы давно уже пребывал на Олимпе. Но этого, как мы знаем, не произошло. Человек прозябает на грешной земле, и день ото дня ему здесь становится все неуютнее и неуютнее. И не столько из-за природных катаклизмов, сколько по причине собственной недалекости и даже глупости, вследствие деяний рук своих…
Так как же это возможно? Создание величайших произведений, свидетельствующих о божественной сути человека, и творение величайших бед и несчастий? На свою голову и на голову других…
Чем больше сталкиваешься с шедеврами, тем больше убеждаешься в том, что это не что иное, как соломинка, протягиваемая Богом человечеству в трудный момент, в том момент, когда человек уже утратил веру и надежду спастись.
Господь не может явить свою силу и свою мощь открыто. Вот он и делает это опосредованно, через тех же людей, через тех из них, кого наделяет особым даром. Даром сотворчества. Даром довести Его творение до завершающей стадии. Тем, кого мы называем художниками, поэтами, музыкантами… философами и мыслителями… — им дано увидеть больше, чем простым людям. Им дано узреть некую матрицу, спускаемую свыше, и дано наполнить ее красками и звуками, жестами и словами, мыслями и рифмами… — тем материальным содержанием, что окружает нас в мире, и тем самым сделать жест и мысль Всевышнего понятным всем и каждому. И почувствовать наличие чего-то куда более высокого, чем самое высокое на нашей земле. Оно, это «что-то» недостижимо, но от этого не становится менее прекрасным и менее желаемым…
Причем часто таким даром, даром интерпретации и завершения великого творения наделяются люди, казалось бы, вовсе недостойные – люди мелочные, амбициозные, часто просто несносные по своему характеру. Розанов, Вагнер, Брюсов, тот же Чехов… Казалось бы, – ошибка, недочет, просчет… Но нет, у Бога недочетов не бывает. Даже в том, что таковым может представиться нам, — глубокий умысел. Бриллиант особенно красив на темном и даже на совсем черном бархате. Вот так же и здесь: искра Божия играет и сияет по-особому ярко и убедительно именно на фоне темных душ их обладателей. Потому что если даже столь темные и неприглядные души могут «порождать» шедевры, то для других открываются и вовсе безмерные перспективы на дороге к свету.
Пресловутая духовность… Она есть не что иное, как способность понять очередную простую истину – Высшее Начало существует и назначение человека – в тот короткий век, что ему отведен, подняться как можно выше по «лестнице, ведущей в небо»…
РАБ БОЖИЙ
И вновь возвращаясь к отправной точке этого очерка, – к рассказу «Архиерей». Здесь устами раба Своего – А.П.Чехова – Бог гово… нет, глаголет: «Церковь – не единственный путь, что ведет ко Мне, и архиерей – не единственный проводник к Дому Моему…»
Кстати, готовясь к поездке в Вену, вычитал об одной интересной традиции, существовавшей во времена Австро-Венгерской Империи. Касалась она похорон правителей. Когда гроб с телом ставился перед собором, священник спрашивал: «Кто хочет войти?» Придворный церемониймейстер с гордость: «Его Величество Император Австрии, король Венгрии, король Чехии, король Иерусалима, великий князь Тоскании и Кракова». – «Я не знаю такого!» — выкрикивал в ответ на это священник. Волнующийся церемониймейстер повторял принадлежащие правителю титулы, но ответ звучал один и тот же: «Я не знаю его». И только когда тот менял форму и произносил: «Это я Франц-Иосиф, бедный грешник, просящий о милости», — священник отвечал: «Можешь войти».
Слава богу, что к этому моменту правитель был уже мертв, в противном случае было бы аккурат, как у Хармса: «Я великий математик…» Ну и так далее.
Спасибо , Андрей, за поддержку. Ты правильно меня понял. Это для меня
самое главное. Одно то, что ты решил после прочтения моего
рассказика обратиться к А.Чехову придает мне дополнительные силы
для написания еще нескольких детских рассказов. Терпите теперь
меня…
Юля, прочитал подробно твой «День отца».
Если интересно, вот мое мнение.
Мне показалось, что автобиографичности и литературности в одном произведении оказалось тесновато.
Наличие длинных описаний, по-своему любопытных, детских лагерных мучений маленькой девочки, по-моему, оказалось необязательным для усиления впечатления от второй части с ключевым образом бабочек из шляпы.
Соглашусь, что не часто бывает, с Сашей, что первая часть больше бы подошла под устный рассказ, где импровизационная ирония умелого рассказчика (Юли) могла бы раскрасить live красками «студийную» запись.
Первая часть меня не тронула еще и потому, что мои личные впечатления от лагерной жизни (а я ездил в лагерь не один год) расходятся по всем параметрам с описанными. Девочке с потерянной сандалькой из «Гагарина», я сочувствовал, к примеру, гораздо больше, чем «лагерной мученице», тем более, что некоторые литературные гиперболы мне показались неправдоподобными.
Вторая часть бесподобна, на мой взгляд, это отдельный рассказ, высокого поэтического уровня. И здесь уже не важно, были ли бабочки на самом деле или нет.
В этом-то вся и разница: про беспрерывную манную кашу не верится (были еще пшенная и рисовая), а про бабочек верить хочется…
Дорогой Левон! Мне очень приятно, что ты поверил хоть чему-то в моем рассказе. Правдоподобно или нет… Не в этом суть, я всегда пытаюсь писать, не думая, прадоподобно это будет выглядеть или нет. Я ведь не хроникер. Если рассказ остается в памяти, хотя бы на пару часов, заставляет о чем-либо задуматься, или что-то вспомнить о своем детстве, то уже только это для меня важно и значимо. Как много сейчас мы читаем, а потом никогда не помним, что прочли… Если этот маленький рассказ чуть-чуть взволновал вас, я уже счастлива…
Попытаюсь объяснить, почему для меня Юлин рассказ выходит за рамки автобиографии, частного события чьей-то частной жизни. Мне кажется, Юля затронула две необыкновенно важных для меня темы: тему «невидимой любви», по определению Шмитта, под обаянием которого находилась все три недели отпуска (речь о сборнике «Два господина из Брюсселя» с 5-ью потрясающими рассказами), и тему умирания эмоций, этих «мышц души», когда они оказываются невостребованными. Я не знаю, правильно ли я поняла, что по каким-то причинам отец, так же, как и девочка, был отлучен от семьи («на какое-то время вернулся из ссылки в Москву»)? Мне показалось, что в этом параллелизме очень многое кроется. Страшно не только то, что человек вне семьи не чувствует любви, проявляющейся в ласкающих взглядах, нежных прикосновениях, улыбках и словах, страшно, что и человеку не на кого направить свои чувства, не на кого излить животворящий родник любви, радости и благодарности. Речь души, эмоции, парализуются равнодушием и раздраженной усталостью чужих людей. И чем дольше душа молчит, тем больше она теряет.
Я не знаю, кто здесь более «страдающая» сторона, отец или девочка. Но мне безумно стало жаль этого немолодого, усталого человека, обреченного на эмоциональную глухо-немоту какими-то обстоятельствами своей жизни. Требуется необычайно чуткое сердце ребенка, чтобы уловить эту «невидимую любовь» отца. Страдания девочки оттого что ее чувства остались неуслышанными — это все же огромная душевная работа, ее нежность, радость и трепет получили наконец возможность излиться, это шаг к взрослой мудрости, оттого,думаю, и песня «Вот и стали мы на год взрослей». Больно за отца, обделенного эмоциональной чуткостью, как бывает больно за человека лишенного зрения.
Думаю, Юле удалось главное: оттолкнувшись от частного события, личного переживания подняться к необыкновенно важным темам.
— О деталях.
В комментарии Андрея есть одно слово, которое можно назвать ключевым, это слово «мир», мир, созданный Юлей в ее рассказе.
Я недавно совершила шестичасовой поход в ущелье Гороппу. Труднопроходимое, заваленное огромными и поменьше округлыми булыжниками, оно вряд ли бы производило бы столь захватывающее впечатление, если бы не»детали»: мирт, прилепившийся к гладкой скале на середине полукилометрового утеса, ниша в которой белела статуя Мадонны, источник, образовавший озерцо, вода, едва сочащаяся по стенам, дикие голуби, гнездящиеся высоко-высоко…. Все эти «детали» и сделали суровое, пожалуй, даже унылое в своей монотонности ущелье полным жизни.
Так и в Юлином рассказе. На самом деле, здесь было важно все: и объяснения, почему девочка была обречена на продолжительное счастье коллективизма, и сложности жизни ребенка, отлученного от семьи, и какашки, в том числе и собачьи, и усталое невнимание отца. Все это дает ощущение подлинной жизни, рисует мир девочки, страдающей без семейного тепла, но наделенной счастьем чувствовать, сопереживать, внимать, страдать.
Я всегда жду с нетерпением комментариев от Аллы. И не потому, что
надеюсь услышать хвалебные отзывы, хотя они весьма мне приятны. Дело в
том, что она, как мне кажется, умеет прочувствовать мои рассказы. Не
только бегло формально прочитать, просмотреть, а именно
прочувствовать. А ведь сколько лежит рядом непрочитанных гениальных книг,
сколько великих фильмов, которые хотелось бы просмотреть… Где найти
на все время. Я бесконечно ценю то время, которое тратится на столь
чуткий анализ моих рассказов. Большое спасибо.
Попалась мне в руки добрая книжка, ныне раритет. Сколько переплетений с Юлиным рассказом!
Кстати сценарий некоторыми деталями отличается от фильма.
http://my.mail.ru/mail/newera/photo?album_id=92#page=#photo=/mail/newera/92/106